Her Morning Elegance

Il neige. J'adore ça. C'est si beau, so bright et même la nuit, tout semble encore être animé délicatement d'une lumière différente, une lumière douce, comme un chemin qui s'ouvre quand tout est noir.
Marcher dans la neige, c'est relaxant. Chaque pas craque, crisse sous la semelle comme si l'épais tapis se plaignait qu'on lui écrabouille la figure, qu'on ternisse et salisse son joli manteau. C'est bien facile hein, cette métaphore. A vouloir innover, on retombe forcément à un moment du processus de création dans le cliché, CLIC, hop, voici un nouveau moment qui fuit...

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J'ai joué avec les chiens tout à l'heure. Xéna était magnifique, le museau et les poils tout recouverts de neige, les pattes étonnées de la froideur du sol. Elle a déjà connu un Noël mais c'est à chaque fois le même étonnement de la voir courir en éclaboussant tout sur son passage, rendue folle par le temps.

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J'ai marché dans les rues de ma ville et je me suis adonnée à tous ces vieux clichés, particulièrement celui de la jeune fille seule marchant dans une allée enneigée, où elle allait croiser un beau jeune homme qui sans hésiter l'aiderait à se relever quand elle se serait effondrée devant lui, maladroite, s'attirant par la même occasion les faveurs de cet inconnu qui semblerait alors tant lui plaire. Puis, insouciants, déconnectés du monde, ils se seraient mis à discuter. Lui serait célibataire, passionné de musique et de littérature, aimerait les animaux et être utile, il serait grand, aurait les cheveux bruns, de grands yeux verts complètement inventés et alors la jeune fille se serait dit, frappée d'un éclair de lucidité , relativement inconcevable dans ce genre de situation il faut bien l'avouer, rompant l'élan profondément romantique du moment de ces paroles à la limite de l'élégance : « Soit il est fraîchement célibataire, soit il a un grooos vice caché quelque part. Ça couve quelque chose ce célibat impromptu. ».

Oh ! Et puis non ! Il semblerait parfait mais serait en fait fiancé à une « bombasse » blonde, qu'il larguera, bien sûr, pour la jeune fille quelconque qui a un « plus » que seuls ses amis, déjà tous maqués on sait pas pourquoi ni comment, ont remarqué... Huhu...

Mais il n'y avait ni musique douce, ni prince charmant dans cette allée. Juste un chemin très étroit de glace fondue et crasseuse en plein milieu de cette jolie route, où des élèves en retard dérapaient gauchement pour rejoindre le collège avant que la grille ne se ferme sur leur dernière chance d'entrer en cours, où des traces de baskets étaient lourdement incrustées dans la mousse blanche, la défigurant sans vergogne. Et dans la maison, une guitare du voisin, un ordinateur en veille, une télé allumée, une radio qui braille. Quel cruel contraste...

L'hiver, c'est la meilleure période pour être amoureux. Et quand on pense que je côtoie des couples au quotidien en me morfondant sur mon « triste sort »... On se couvre au dehors : moufles, gants, écharpe, bonnets, gros manteaux, longues chaussettes bariolées, tout y passe. Puis, à la chaleur d'un petit radiateur, on se déshabille pour se serrer tendrement contre l'autre, avant de s'endormir à ses côtés.
C'est aussi la plus poétique, la plus romantique de toutes les saisons, la moins vulgaire, la plus tendre, la plus élégante, la plus timide aussi... là où tout se cristallise, brille et miroite : en fait, l'hiver me ressemble... je crois.

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J'ai beau me plaindre, je crois qu'en fait, je vis très bien le fait d'être seule. Je préfère rêver ma vie  sentimentale et la voir par projection, projection que j'aurais choisie moi même, que j'aurais peinte et tissée selon mes envies les plus secrètes, selon celles qu'on ne dévoile pas aux autres, que de la rendre matérielle pour de bon. Puis ce que je veux ça n'existe que dans les comédies romantiques à l'américaine dont j'ai déjà parlé quelques mois auparavant.